Luft

von Benjamin Bächle

Eben noch, da herrschte Stille,

doch ein Sturm zieht nun herauf.

Eigen ist der Lüfte Wille,

unberechenbar ihr Lauf!

Zuerst nur eine leichte Brise,

erfrischend, leise und recht lau,

doch am Himmel bläst ein Riese,

er bläst zornig, wütend, rau!

Tornado, Hurrikan, Orkan

toben, wüten, machen Lärm,

treiben einen in den Wahn,

den Tod den hört man schon von fern!

Willst du Ruhe vor dem Sturm,

musst du los, das Auge finden.

Verkriech' dich darin wie ein Wurm -

einstweilen wird dich niemand schinden!

Der Sturm verblasst, nur wenig bleibt,

ein wenig Luft und das zum Glück,

denn bis in alle Ewigkeit

brauchen zum Atmen wir ein Stück!